AMO

Amo
O que me rouba do tempo.
Esse que corre
E contra o qual parece que temos que remar,
Em luta constante, impiedosa... e perdida.

Amo
Quando não preciso do relógio,
Quando não lembro do relógio...
E quando não quero o relógio
A me mostrar que pode acabar
O que anseio que siga.

Porque o tempo é, então, só do que acontece.
Do que vai ao âmago, calando o tique taque dos ponteiros,
Suprimindo seus passos,
Imprimindo satisfação profunda e serena.

Porque o tempo é, então, só entrega.
Palco do baile d'olhos, pernas, peito, pensamentos.
Beijando boca, letras, sons, sentimentos.

O tempo é o texto sendo lido, sequestrando totalmente a atenção.
O tempo é a melodia penetrando, sendo incorporada, absorvida pelos poros.
O tempo é o pulso do coração que bate, tirando da troca à carne o supra sumo do sentir.

Amo
O que me dá ao tempo... e nos mistura.
Esse que me rouba da corrida
E me coloca presente, toda,
Sujeito e verbo
De sentir-se inteira.

Porque, então, o tempo é casa em que o ser ecoa.
É o lar onde morar, vibrar, viver.